Mãos

Essas mãos dizem tanto, silenciosas. Vivem, quentes, entre pernas e não reclamam. Pois são o que são. São mãos. Tornam a se contorcer só para acompanhar. Quando tocam, são capazes de acariciar a dor e esmagar o prazer. Quando retocam, alguém morre nelas.

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Você ainda nem partiu e eu já sinto. O pior é que, quando voltar, continuará a mesma coisa. Então, eu vou esperar você me ligar e dizer que desistiu de tudo. Que não vai mais sair de casa e nem voltar pra ela.

Por que o outro lado da cama é tão distante?

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Eles dizem que me farão bem, eles dizem que isso me deixará mais forte.

Não sei o que está entrando no meu corpo, mas não pode ser mais podre do que o próprio.